sulparati

No sonho não há asperezas, nem contrariedades – o sonho é como um rio imenso que corre e transborda. Não se lhe opõem diques: não há força que lhe resista. A realidade é cheia de intransigências mesquinhas, de ásperos ângulos, de mínimos e resistentes pormenores.
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Cada ser tem a sua atmosfera própria, cada criatura vive rodeada duma auréola de sonho. Todas as almas segregam sonho, como todas as flores exalam perfume. É uma irradiação.
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Morre um sonho – outro nasce. Para o construir basta um simples nada – mas sem essa atmosfera é que ninguém pode viver. É muitas vezes feita de penas, de gritos – mas tão indispensável como o pão de cada dia. Há homens que arrastam mantos impalpáveis, esplêndidos – noutros o sonho reduz-se, apaga-se, mas existe sempre, até nas almas rudimentares. Constitui, apesar de não entrarmos com ele em linha de conta, quase toda a nossa vida. Há atmosferas dessas que se ligam – nasce a simpatia; outras que se repelem – vem o ódio. A verdadeira existência, a que mais nos custa a deixar, é essa que nos parece quimérica. É até, se me não engano, a única que existe. Às vezes morre, dilui-se: a alma já não exala sonho e o corpo continua a viver – mas em verdade vos digo que o homem a quem isto suceda não passa dum cadáver.
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Além disso, o ser que se habitua a sonhar, precisa constantemente de sonho: é como uma fornalha acesa: não há carvão que lhe chegue: a mina, ao fim de tempo, passa inteira pelo metro quadrado duma fornalha…

Raul Brandão, A Farsa